Ce L. me hante. Dans ma tête défilent maints visages et noms mais parmi eux point de solution. Ce L. m’échappe, une ombre au coin de l’œil mais qui disparaît dès que je tourne la tête. Depuis que je suis tombée sur cette ligne, c’est devenu une obsession, un terrible poison.
Rien ne m’explique ce vide, le reste du journal ce jour là est anodin, clair, sans surprise, ennuyeux. Ma main n’a pas tremblé sous le coup d’une émotion trop forte, pas de pavé raturé comme une négation. J’ai l’impression que mon existence m’a été volée et subitement l’effort de la noter minutieusement chaque jour est totalement vain.
A quoi bon ces centaines de carnet noircis depuis des années, pleins de joli mots, de fragments de ma vie, si au final elle n’est pas là. Aurais-je rêvé ces instants précieux, communs, tristes, merveilleux, gris, bleus, uniques, quotidiens ? Aujourd’hui ma plume normalement agile, renâcle, gribouille un interminable entrelacs mais se refuse à enregistrer le moindre détail futile ou incontournable de la journée! Le feuillet reste vierge, désert.
