Ecriture

Je réapprivoise péniblement mes mots, ma langue. Je n’ai pas pu longtemps me couper de ma routine. Cette respiration quotidienne m’est finalement tout aussi nécessaire que les simples besoins de manger, dormir, lire… Aujourd’hui ma main a retrouvé le plaisir de noircir ces pages, loin des angoisses de ma mémoire, elle façonne sans doute mon futur.

J’écoute d’une oreille distraite un live de Daft Punk - Alive. Ce son rugueux, déshumanisé, fait un curieux contrepoint à ce que j’étais en train d’écrire. Sous ma plume, la description d’une journée pleine de routine, je tente de trouver un fait saillant qui briserait cette répétition mécanique. Est-ce le brocoli, le roman de Philip Roth, la pluie qui marquera cette date ?

J’opte pour le brocoli. Je suis fascinée par ce légume fractal. Ma main essaie d’en dessiner une branche, échoue lamentablement, cache le désastre sous un vaste aplat vert acidulé. Je me souviens que je détestais ce légume encore récemment. Pourquoi ? Une nouvelle fois la réponse s’apparente au désert.